NO ME GUSTAN LAS FIESTAS

NO ME GUSTAN
LAS FIESTAS

LAS FIESTAS
RUIDOSAS

AGITADAS
INDÓMITAS

PREFIERO LA CALMA
RELATIVA DE MIS PLIEGUES

APOYO
TUS RECLAMOS
ESO NUNCA ESTUVO EN MIS MANOS

LA VIDA, LA POESÍA
LA LUZ GLORIOSA DEL DÍA
ESA SERÍA
LA MEJOR VÍA

PERO ¿TRABAJO HAS DICHO?
ESA VIEJA PALABRA ES UN MAL BICHO
UNO NO PUEDE SINO ALIENARSE EN EL TRABAJO
TRAGARSE TODO ORGULLO Y CON LA CABEZA ABAJO
VENDER EL ALMA Y EL CUERPO EN UN INSTANTE
Y DESAPARECER EN ESA MÁQUINA DEGRADANTE

LOS QUE NO SE TRANSFORMAN EN TORNILLOS
TIENEN EL MAROTE REPLETO DE GRILLOS
O FUMAN GAMEXANE ENVUELTO EN PAPELILLOS
Y HAN PERDIDO TODO BRILLO

EL TRABAJO TODO LO PERVIERTE
LO QUE DEBERÍA SER JUEGO, AMOR, REALIZACIÓN, FELICIDAD
SE TRANSFORMA EN TRABAJO Y MUERE
TODO LO BUENO SE ARRUINA
CUANDO ES ENUMERADO POR LA BOCA DEL ESCLAVO

LA PLUSMARÍA

PONGÁMOSLE
QUE SE LES OCURRE
A ESTOS COSOS
UN BUEN DÍA

DARNOS
VUELTA
EL PANORAMA,
Y NO HAY TU TÍA

ADEMÁS
DE ENAJENARNOS
PLUSVALÍA

NOS PROHÍBEN
CULTIVAR
LA PLUSMARÍA

PARA QUE SIGAMOS
COMPRÁNDOLE
A LA POLICÍA

PERO EN VEZ
DE REACCIONAR
CON REBELDÍA

SIN ENTREGARNOS
A LA CURIA
Y CLERECÍA

NOS REMITIREMOS
A SU HUELLA
VACÍA

Y SEMBRAREMOS
EN LA PIEDRA
Y EN EL AIRE
Y EN LA VÍA

LA MÍA
SERÁ TUYA,
LA TUYA
SERÁ MÍA

Y LA
FUMAREMOS
CON
MUCHÍSIMA
ALEGRÍA

AVELOVE

AVE DEL AMOR VERDADERO
NOS DEJASTE DE PASO CAÑAZO
EN ESTE ATOLLADERO
QUE LLAMAN VIDA Y CONSISTE
EN EXPOLIARSE HASTA QUEDAR HECHO ALPISTE,
CONTESTAR OFICIOS JUDICIALES A MANO ALZADA
Y AGUARDAR LA FELICIDAD EN LA PARADA
DEL RAMAL QUE NOS LLEVE A DISNEYLANDIA
A SIMULAR UNA IMPRONTA DE PARRANDA

PERO NO, ESE BONDI NUNCA LLEGA
Y ESTA TRISTE REALIDAD NOS NIEGA
ESA LUZ MULTICOLOR QUE IRRADIABAS
ERA EL AMOR
QUE INCANSABLE TRASEGABAS
EN TU ATANOR
LLENO DE VUELO Y DE PUDOR

AHORA SÓLO
NOS PINTAMOS
CON EL COLOR
DE TU AUSENCIA

NO QUEREMOS APRENDER
A EXTRAÑARTE
TOMARÍAMOS EL CIELO
POR ASALTO
SI SE PUDIESE...

En el Último Día del Ciclo de Saturno

Al borde
de cumplir
incontables
Cincuenta
En éste,
el último día
del Ciclo
de Saturno
los anillos
me aprietan
la sisa
y la sien
Y ya
no pregunto:
¿Quién?
porque
no me importa
porque me importan
pocas cosas
y generalmente lo demás
me chupa un huevo.
Pero está
La Gloria
del deseo
que te viaja
un tramo más
un poco más allá
por esos esplendores
extranjeros
de raíz
marismátika
mariskahargytayka
marimentolada
marimermeládika
kanikámika
kamasútrika
brahmapútika
kannábika
karnátika
y yo siempre
renovadamente deseoso
de abandonar
la placenta
y peregrinar al Mar
ganarle de mano a las gaviotas
recomponer las esperanzas rotas
defragmentar mi disco blando
y formatear toda esa urea
Que cosa fea,
rea.
¡Oh, siempre amargo
Ciclo de Saturno!
¿Deberé eludir
tus baches
trepado a
unos coturnos,
en contraturno?
¿O volaré de sed en sed?
¿O moriré de sal en sal?
¿O caeré de cal en cal?
¿O sumiré de ser en ser?
¿O me quejaré quejaré quejaré?
y diré
¿Otra vez los Planetas de Holst?
¿Otra vez el Amor del Amor?
¿Otra vez el desdén del desdén?
¿Y las heridas que no se ven?
¿Y tu amor en el andén,
y el tren?
y dudaré
¿Digo que no a la Saturnal,
a la observancia sabática,
a la fiebre de los sábados circulhartos?
¿Voto en blanco a los sátiros,
a los sarcónicos, a los semiinfartos?
¿Sólo guardo en mi corazón
lugar para el patito
Saturnino y tomo vino?
Sóoo...
Saturno sátrapa
se tú
asaetando a Sartre
más no seas soez
en tu satinado sinsentido
sorete

Se Acabó La Burundanga

Sostengo el enésimo Kretek ardiente
el último, para más datos
hasta que se ha consumido.

Mis alveolos
mutados,
entrópicos
mi tallo cerebral habituado
al suave opio
al clavo intenso,
tanático
recriminan
mi abstinencia
repentina

Se acabó
se acabó la Burundanga
vengan con los códices y los bronces
la Burundanga se fue.

Sólo venenos provistos
por las farmacológicas multinacionales
serán tolerados
y será desahuciado
el humo del vicio
careta pero mal visto
rodeado de su aura
de infarto y de cáncer
de reprimenda y enfisema.

Sólo la valeriana será permitida
con su aroma de culo viejo y mal lavado
o cualquier otro yuyo inmundo que dirán
nos hace bien
pero no es cierto
nada nos lleva más rapido que la Burundanga
Al cielo a la muerte al goce al caos.

El resto es supervivencia
un páramo doloroso
poblado de memorias
erróneas.

Y eso es porque se acabó
la Burundanga

Se acabó.

Una Joda Al Año

Una oda al año
Es un huraño
Un soneto al mes
Buena cosa es
Una estrofa por semana
Es cosa sana
Un verso distinto cada día
Es una porquería

¿Hubo abuso este año?
¿O un uso extraño?
¿Se taparon los caños
cuando fuiste al baño?
¿Fue todo del mismo
o de distinto tamaño?

¿Qué pasó este mes?
¿Finalmente vino San Andrés?
¿Fuiste feliz como un pez
o te salió al revés?
¿O te practicaron un test
y resulta que ya no ves?
¿Y resultó tu semana
una tortura inhumana
tratando con mente enana
atrapado en la chicana?

Porque así, en el día a día
Se hace mierda la poesía
Y a la mierda le rinde pleitesía
A la mierda y a toda su compañía