El estrés nos ha perdido

No lo hemos pedido
tampoco lo hemos decidido
sólo lo hemos padecido
el estrés nos ha perdido
con este muermo podrido
El cerebro, ya reblandecido
del cráneo se nos ha desprendido
las ideas han partido
y en sus pliegues confundidos
los días que ya se han ido
el corazón carcomido
los amores desvaídos
Y algún tornillo caído
me voy, que prefiero ser ido
que ser aburrido

La Inspiración Avanzaba Invicta

Como su título lo indica La Inspiración Avanzaba Invicta
Cuando, por estas cuestiones histéricas de identificación instantánea
(donde cualquier colectivo te deja bien porque la conversión te lleva)
revuelvo esos viejos papeles donde hay nada y
después me sobreviene la preocupación por el pastillero perdido
como por cualquier otro objeto perdido desde los comienzos de la creación
o de la impulsión, de la iteración, de la interrupción,
del coitus interruptus
del onanismo, del enanismo, de la inanición.

Pero a eso me refiero cuando te digo que la inspiración viene
y lo encuentra a uno recogiendo los lápices,
afilando con técnicas precisas los lápices
con y sin chanfle, con puntas redondas y cuadradas, regulares e irregulares
acabados con mil herramientas tan creativas como eficaces
para después metérselos uno a uno por el orto
e intentar llevar la inspiración ya desflecada al teclado
darle resucitación al avance ya pulverizado
intentar uno o dos preludios del Clave Bien Temperado
entender que el invicto se ha quebrado
y duele

Eso es lo que declaro: que me distraigo
y me olvido por completo quién soy.
Un Ainu de Hokkaido
y no un del catre cáido
Chamán y cacique de mi propia tribu
Un rebelde en extinción
Un neurótico bandera
con caviar y champaña verdadera
pasajeros y tripulación

Pero el avión capotó
el trasatlántico quedó en el Mar de los Sargazos
a ratas y cucarachas cazamos a alpargatazos
y nos las comimos
con el pescado y las algas adelgazamos
y estábamos justo como para la playa divinos
aunque no podíamos robar un ozesno durante la hibernación
para llevar a cabo nuestra función
y continuar con nuestra tradición
que lo antropológico indica para esta sección
entonces si no somos los Ainu de Hokkaido
díganme quien carajo somos
porqué nos vestimos con estos trajes tan peculiares
hubiera sido mucho más honorable
perecer bajo las atómicas del Enola Gay
Nos hubiéramos liberado de esta triste decadencia
Y siempre se le podría echar la culpa a los Estados Unidos.

La Patria Virtual De Los Muertos de De La Rúa

La bandera se izó de noche
en la plaza de los peinetones
tienen miedo los calacones
de ser privados de sus privilegios
y no les importa si los chicos fueron o no al colegio
y están en la plaza con sus padres
pero los cabildantes de la casa cerrada
al pueblo le tienen miedo
reprimieron al populacho
les tiraron
bombas lacrimógenas
y la renuncia del ministro socio y lacayo de ellos
y la policía que son sus perros
reprimen y asesinan incesantemente al pueblo
ahora con la excusa del estado de sitio
frente a las cámaras de T.V.
yo despliego una bandera desde mi más alta terraza
y sueño con ver libre de ladrones mi casa
(y aunque después nos tiraron con todos los ministros
y el presiestúpido a la cabeza
siguen los mismos de siempre
sentados a la mesa)

Cuando se fabricó este cuaderno Gloria
no existían ni la cinta de enmascarar ni la internet
las revoluciones llegan
como olas silenciosas
sobre un mundo desierto
de gente que soñó
como vos y yo soñamos
con una patria virtual,
sin forros como los antes nombrados
Que es donde deberíamos vivir si todo sigue así
como en ese inmovilismo de cuaderno Gloria
De esta triste gloria
que consiste en estar atados
como el burro a la noria
por esa deuda traidora
que nos cubre
de escarnio y sombra
( Nos dicen los padres
desde el bronce de la historia:
¡Alcémonos independientes,
seamos libres, pobres o ricos,
devastados o dementes pero propios
desde las vides andinas
hasta las naranjas correntinas
desde la sequedad de La Quiaca
hasta el banderín de Ushuaia!)

Utilizo este urgente dolor para expresarte...

Mi dolor, amada Aída
este dolor de espina a contrapelo
este dolor de prestación caída
tú mi no heroína de la ópera raída
tú me lo causas porque estás un poco ida
es un dolor de pincita de depilar
es un dolor de cosa jodida
que merece atención inmediata
o una aguja con novocaína
o con diazepina,anfetamina
ketamina, cocaína,
mescalina, psilocibina,
morfina, aspirina...
Yo creí que moría
pero no por la Aída que sufría
ni la de la avenida del puerto de Lisboa
que se hundió de proa
pero si por la Aída del Coronel
que se quedó sin papel
y empepó sus camisas de Acrocel
y con Newton MendonÇa en la cárcel
compartieron un aperitripvo de miel
pero si por la Aída del General
Que le dió a la pala tan mal
y al alcohol, y al formol
y al paracetamol
y definitivamente a la del capitán,
que sonó: ¡Tan,tan!
(¿Tan Qué? ¿Tanque?)
Pensándolo bien el dolor no me urge tanto
sólo cuando la herida su roja boca de odio crepitó
lo que suena como una marchita militar
sólo que ellos disimulan
la sangre y la pólvora
con valor y patria
y gloria y libertad
y honor y loor
y designio y hasta Dios
y no pocos revolución y pueblo
pueblos
desunidos
desarticulados
deshumanizados
sin su nido
sin su rama
sin su mono
sin su Aída
que es como una guía
propiciando su orgía
como la famosa profesora de piano
no la que se casó con el sifilítico
no la que tuvo el hijo retrasado
no la que tenía el queso pasado
sino la otra
la viuda del comisario
la del hijo funcionario
la que trabajaba en turismo
en prostitución y extorsión
en pornografía y sadomasoquismo
la señora del Opus Dei
más santa que un papa gay
(pronúnciese: Guey, pero no Buey)
¡Ay, Aída, no te hagas la distraída,
sabés como viene la movida
no seas retorcida
que te cuesta
estupída
malparida
malcogida
reprimida

Si llama la Tía Amelia

Si llama la Tía Amelia
diganle que no existe
que su no-sobrino de ella
nunca olió su perfume de camelias
o alguna otra flor que no rime pero huela bien
ni cuando telefoneó
o se apersonó
en la puerta de mi edificio
y quiso transpasar su frontispicio

y si la tía Amelia insiste
díganle que no soy yo
díganle que soy mi sosías
el fabricante de zapatos de Ramos Mejía
(que debe ser más flaco, más alto, más joven, más viril y quizás más lindo y con más éxito con las mujeres pero también indudablemente más estúpido, porque ese es un traje que se lleva mucho)

Y si la tía Amelia no llama
señal de su no existencia plana
de lo extinto de su flama
de su imposibilidad llana
de su vinculación insana
en un grado de parentesco que difícilmente nos sirviera para tramitar la ciudadanía italiana
por ejemplo
díganle que no la puedo atender
ahora
porque recién pasó un flaco
y lo que fumaba no parecía ser tabaco
y yo no tengo
así que me resultaría mucho más difícil todavía entablar una relación
en esas condiciones lamentables y espantosas

Soy una ballena Minke

Empantanado en invierno en tus bancos de arena
huyendo de tu calor excesivo hacia el atlántico helado
pintado de sombrillas con voladitos y cuerpos felices
apaisado de frescor y descanso
me transformo en sireno para arrastrarme por la peatonal
y comprar chorizos y quesitos y alfajores y algún dulce regional
camino por la orilla desde Viedma hasta Chapadmalal
me pongo protector ochocientos setenta porque el sol me hace mal
mientras tomo licuado de naranja y ananá
y me olvido de lo alienado que estaba en tu alto Paraná
lleno de humos de Botnia apretado de Amazonas en riesgo
rodeado de selvas de cemento con el río marrón caca
Atravesando la ciénaga radioactiva Matanza Riachuelo
acompañado por los estampidos de matraca
Pienso; a esta hora nadaba en la Nueve de Julio
a esta hora límite se prenden los transformadores
a esta hora le dan un repaso al tótem
a esta hora la ballena Minke medita en su destino
a esta hora el camello me trae sus cosas
a esta hora sólo pienso en el atlántico helado
a esta hora sólo caramelos de menta
a esta hora desesperación y abogados...
Si algo sale mal, por favor llévenme al mar helado
Es lo más parecido a la felicidad o al cielo
referencias:http://www.clarin.com/diario/2007/11/16/um/m-01542585.htm

Mienten

nos dicen que la religión es buena
que el deporte es bueno
que la marihuana es mala
que las armas no matan gente,la gente mata gente
que ser flaco es bello y sano
que ser gordo es mórbido y feo
como ser puto, como ser pobre, como ser negro
o sidásico,anoréxico,neurótico,sintético
o que te falten dientes y pelos
o que te sobren arrugas y años
o que te falten los huevos
u otros órganos
mienten
la marihuana es buena
permite detectar a los psicóticos que nos rodean
pobrecillos ellos no pueden fumar, les hace mal
las armas y el deporte y la guerra son la misma cosa mala
no olvidemos incluir a dios y a su perverso circo en esa misma categoría
Y a todos los mandamases que intentan imponernos sus pautas
los gordos somos bellos y cantamos a la belleza de la creación largamente en el plasma líquido de nuestra grasa,homenajeando en su inagotable llama votiva a la luz del sacrificio de luchadores de sumo y grandes ballenas azules a la deidad de la satisfacción, de saciar los sentidos y hasta emborracharlos saturando nuestras barbas de krill, ostras,pulpos,sushi,sashimi y kanikama
Cormillot es un nazi
Las flanoréxicas y anorectas cantan con su esqueleto a la muerte pobrecitas se ven gordas y son inexistentes
si se vieran gordas
se verían bellas
se amarían sensualmente
gozarían de su cuerpo
gozarían con su cuerpo
gozarían más allá del cuerpo
(en el paraíso de las gordas de Rubens o de Botero
mujeres de verdad que sí sabían como gozar de la bebida, de la comida, de la música, del amor, de la vida, de la palabra
Que sabían gozar hasta perderse y más aún hasta encontrarse...)